Marre de votre confinement ? Et si, au fond, c'était un moment favorable pour oser écrire. Mettre des mots sur ce qui nous traverse, mettre des mots sur nos désirs et nos rêves, oser penser aussi le monde d'après.
Ras-le-bol de votre confinement ? Une nouvelle idée de sortie virtuelle, cette fois au théâtre.
Ras-le-bol de votre confinement ? Vous ne savez plus comment occuper les enfants ? Voici une idée de balade virtuelle.
Toujours pour nous évader de notre état de confinés d'urgence, nous vous proposons deux émissions pour mieux découvrir Uderzo. Une archive de l'INA, la célèbre émission "Le tribunal des flagrants délires", et un documentaire sur sa vie.
Il était l'incarnation de la résistance à l'apartheid et passait un message à l'international en ce sens
Sur le modèle de "où est Waldo ?", un internaute a fabriqué un intéressant "Où est Macron ?"
On est tous photographes… heu non pas vraiment mais c’est que l’on voudrait nous faire croire. L’explosion des réseaux sociaux, sa propre médiatisation, l’étalage de sa vie privée et intime sur la toile, la starification de son ego sont autant de phénomènes pathétiques qui contribuent à enterrer de manière définitive les photographes.
Plus j'avance dans l'analyse de la situation actuelle — épouvantable à tous les égards à mon sens — plus je suis forcé de replonger dans le passé. Quelque chose s'est cassé dans notre fonctionnement collectif et individuel, c'est certain.
* * * L'assemblée était parfaitement silencieuse. Les regards allaient du désarroi à l'incrédulité, en passant par l'amusement. Les équipes des meilleurs agents d'Interpol ne savaient visiblement pas quoi faire des informations que Jonas Reckler, éminent spécialiste des systèmes d'apprentissages intelligents venait de leur délivrer. On pourrait entendre une mouche péter se dit Aston.
Zero Siège de la DGSI, Levallois Perret, France, le 4 décembre 2017 — "Nous n'avons pas d'autre choix, c'est une question de survie, monsieur le Ministre". Le directeur général de l'ANSSI observait la petite assemblée comme à travers une bulle déformante. Il n'avait pas dormi depuis trente six heures et son cerveau était dans le même état que les jambes d'un coureur de fond après un marathon.
Siège de la NSA, Fort Meade, Etats-Unis d'Amérique, le 3 novembre 2017 Le directeur opérationnel de la branche 5, Robert Shenley avait du mal à respirer malgré la clim qui tournait à fond. Il desserra le nœud de sa cravate d'un geste lent de ses doigts boudinés, et présentement tremblants. Bob, comme l'appelaient ses vieux amis du Club de Golf, avait de sérieux soucis, depuis une heure. Les plus gros de ses 37 années de carrière dans l'administration américaine.
One Quelque part en France, le 2 novembre 2017 Rien ne laissait présager qu'un jour une attaque pareille puisse être possible. Rien. Il y avait bien eu quelques articles un peu alarmistes de chercheurs en sécurité, dont un qui avait déstabilisé les observateurs attentifs du net, intitulé "Quelqu'un se prépare à détruire Internet", mais personne n'avait franchement relayé l'analyse de façon sérieuse.
Image CC - by Seamus Kearney « Chez nous, quand un homme se fait ramasser par la Section Spéciale, nous parlons de lui au passé. C’est tout. ». C’est comme ça que cela se passe à Soweto, sous l’Apartheid : la Section Spéciale traque la population à la recherche de dissidents politiques et de meneurs d’émeutes. Moitié fiction, moitié reportage, ce roman raconte la descente aux enfers de Ben du Toit, professeur blanc de l’une des meilleures écoles Afrikaner de Johannesburg.
Le quatrième pouvoir n’est plus ce qu’il était. Sans parler, bien entendu, des journalistes qui se déplacent sur des terrains à risque, informer devient de plus en plus compliqué. Dans un recueil d’expériences vécues, 16 journalistes en donnent des exemples précis. "Informer n’est pas un délit, ensemble contre les nouvelles censures" (Calman-Lévy – 17 euros) est finalement une longue énumération des types de bâtons mis dans les roues du journaliste d’investigation.
La salle en forme de croix, aux imposantes dalles de pierres constellées de reflets gris-bleutés était une merveille d’architecture et de décoration. Des guirlandes de lierre chargées de fleurs aux pétales coniques d’un blanc virginal s’entrecroisaient au plafond, toile végétale arachnéenne surplombant la foule bavarde et joyeuse.
Seghuenor reprit son souffle. Des images de son enfance affluaient par vagues successives, comme des chevaux emballés lancés dans un galop effréné. Les heures passées assis en tailleur sur un rocher surplombant la mer, les yeux fixés sur le soleil, suivant sa trajectoire; la souffrance que procuraient les exercices auxquels l’astreignaient son maître. La solitude aussi. L’attente. L’espoir et le désespoir.
La tour circulaire était plongée dans un clair-obscur de faisceaux lumineux surgissant aléatoirement du sol et formant un lavis violacé sur les parois de pierre crépies de blanc. De nombreux meubles parsemaient la pièce, tous chargés d’objets hétéroclites. Bon nombre étaient inconnus des deux compagnons, immobiles sur le seuil.
Les deux voyageurs n’en revenaient pas encore. Les parfums floraux entêtants qui montaient de l’eau tiède dans laquelle ils flottaient étaient sans doute pour beaucoup dans cette sensation d’enivrement qui se répandait peu à peu en eux. Les deux jeunes femmes les avaient menés jusqu’à une grande écurie où une vingtaine de chevaux la tête penchée hors de leur stalles, curieux, avaient accueilli les nouveaux venus par un concert de hennissements. Là, elles les avaient aidés à soigner leur bêtes.
Chapitre II Une nuée de minuscules moineaux s’égailla dans un concert de sifflements et de battements d’ailes à l’approche des intrus. Les deux soleils jumeaux commençaient à disparaître derrière le pic d’Anstarä, fabuleuse aiguille minérale haute de trois mille foulées dont le sommet couvert de glace scintillait comme un feu de diamants. La nature, par miracle était redevenue accueillante depuis qu’ils avaient gravi cette colline impossible.
Danda ouvrit les yeux. Il ne vit rien d'autre qu'une nuit d'encre. Il tendit l'oreille. Aucun son ne lui parvint. Il remua la main droite et tâtonna du bout des doigts. Du cuir, lisse et froid. Ses jambes étaient ankylosées mais il parvint à les replier puis à les basculer sur le côté. Son dos le lançait et une pluie de petites piques se projeta du bas de sa nuque et pénétra son cerveau.